Corysandre By: Hector Malot (1830-1907) |
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Corysandre by Hector Malot is a beautifully written and captivating tale that follows the journey of a young woman named Corysandre as she navigates the complexities of her life. The author skillfully weaves together themes of love, loss, and self-discovery, creating a poignant and emotional story that resonates with readers.
The characters in Corysandre are richly developed and realistic, making it easy for readers to connect with them on a deep level. Corysandre herself is a strong and determined protagonist who faces numerous challenges throughout the book, yet she never loses her sense of resilience and hope.
Malot's writing is both lyrical and evocative, transporting readers to the bustling streets of Paris and the tranquil countryside of France. The descriptions of the settings are vivid and immersive, painting a vivid picture of Corysandre's world.
Overall, Corysandre is a heartfelt and moving novel that explores the complexities of life and the strength of the human spirit. It is a must-read for anyone looking for a compelling and emotionally resonant story. PAR HECTOR MALOT CORYSANDRE [1] [Note 1: L'épisode qui précède a pour titre: la Duchesse d'Arvernes .] I La saison de Bade était dans tout son éclat; et une lutte qui s'était établie entre deux joueurs russes, le prince Savine et le prince Otchakoff, offrait aux curieux et à la chronique les péripéties les plus émouvantes. C'était pendant l'hiver précédent que le prince Otchakoff avait fait son apparition dans le monde parisien, et en quelques mois, par ses gains ou ses pertes, surtout par le sang froid imperturbable et le sourire dédaigneux avec lesquels il acceptait une culotte de cinq cent mille francs, il s'était conquis une réputation tapageuse qui avait failli donner la jaunisse au prince Savine, habitué depuis de longues années à se considérer orgueilleusement comme le seul Russe digne d'occuper la badauderie parisienne. C'était un petit homme chétif et maladif que ce prince Otchakoff et qui, n'ayant pas vingt cinq ans, paraissait en avoir quarante, bien qu'il fût blond et imberbe. Dans ce Paris où l'on rencontre tant de physionomies ennuyées et vides, on n'avait jamais vu un homme si triste, et rien qu'à le regarder avec ses traits fatigués, ses yeux éteints, son visage jaune et ridé, son attitude morne, on était pris d'une irrésistible envie de bâiller... Continue reading book >>
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